—¿Qué hiciste? —su voz temblaba de rabia—. Valeria está llorando. La universidad le dijo que ya no hay pago. La inmobiliaria llamó. Su tarjeta no pasa. Su celular no funciona. ¿Te volviste loco?
Arturo miró por la ventana.
—Hice exactamente lo que dijiste anoche.
—¿Qué?
—Me recordaste que no soy su padre. Entonces dejé de pagar como si lo fuera.
Del otro lado hubo silencio.
—Arturo, no puedes destruirle la vida por una discusión.
—No la destruí. Solo le devolví la responsabilidad a su mamá.
Colgó.
Esa tarde llegó el reporte del banco. El contador de Arturo, Sergio, entró con una carpeta gruesa y una expresión seria.
—Antes de que veas esto, necesito preguntarte si estás seguro.
—Muéstrame.
Los gastos eran absurdos. Boutiques en Masaryk. Restaurantes. Hoteles. Spa. Viajes. Una clínica estética. Casi ochocientos mil pesos en veintitrés meses cargados a la tarjeta adicional de Valeria.
Arturo no se movió.
—¿Todo esto lo firmó Valeria?
—En muchos vouchers aparece su firma —dijo Sergio—. Pero hay algo raro.
Pasó varias hojas.
—Estos cargos de hotel en Querétaro coinciden con fechas en que Mariana dijo que viajaba por trabajo. Doce veces. Habitación doble. Restaurante. Spa. Servicio a cuarto.
Arturo sintió una presión seca en el pecho.
—¿Mariana usaba la tarjeta de Valeria?
—Eso parece. O Valeria firmaba para cubrirla.
Sergio sacó otra hoja.
—Además, los estados de cuenta llegaban a un correo que no era el tuyo. Era de Mariana. Lo abrió hace casi dos años. Cuando cancelaste la línea esta mañana, las alertas rebotaron a tu correo principal.
Arturo abrió su bandeja. Ahí estaban. Decenas de avisos que nunca había visto.
No era solo ingratitud. Era una estructura completa montada sobre su confianza.
Esa noche no volvió a casa. Durmió en un hotel. Al día siguiente contactó a una abogada de divorcios.
Tres días después, Mariana apareció en la oficina con Valeria. Arturo las recibió en una sala de juntas, no en su despacho.
Valeria estaba pálida. Ya no parecía la reina de la fiesta.
—Lo siento por lo del vino —murmuró sin mirarlo—. Me pasé.
Arturo asintió.
—Bien.
Ella levantó la vista, molesta por la falta de reacción.
—¿Y ya? ¿Cuándo me devuelves mis cosas?
—No voy a devolverte nada.
Mariana apretó los labios.
—Arturo, esto es demasiado. Ella es nuestra hija.
—No. Es tu hija. Tiene veintiún años. Y anoche dejaste muy claro mi lugar.
Valeria golpeó la mesa.
—¡No puedes dejarme sin universidad!
—Tu mamá puede pagarla.
Mariana cambió de tono, suave, casi dulce.
—Mi amor, perdóname. Lo que dije estuvo mal. Estaba presionada. Hablemos en casa.
Arturo la miró fijo.
—Hablemos del Hotel Alameda, en Querétaro.
Mariana se quedó inmóvil.
Valeria frunció el ceño.
—¿Qué hotel?
—Doce visitas en veintitrés meses —dijo Arturo—. Todas pagadas con tu tarjeta adicional. Fechas que coinciden con los supuestos viajes de trabajo de tu mamá.
Valeria volteó hacia Mariana.
—Mamá… ¿qué está diciendo?
Mariana no respondió. Su silencio fue más brutal que cualquier confesión.
