“Cuida tus palabras, Alejandro. Esto no es asunto tuyo.”
“Sí lo es”, respondió él. “Estaba a punto de casarme con alguien que cree que el dolor de un niño sirve para entretener invitados.”
Fernanda palideció.
“¿Vas a defenderla a ella? ¿En mi boda?”
“No hay boda”, dijo Alejandro.
El salón se llenó de murmullos.
Fernanda abrió la boca, pero no salió nada.
Alejandro miró al juez civil, que estaba cerca del arco de flores.
“No registre el acta.”
“¿Qué?”, gritó Fernanda.
“Escuchó bien.”
Mi madre corrió hacia él.
“Estás alterado. Fernanda cometió un error.”
Alejandro negó con la cabeza.
“Un error es olvidar un ramo. Un error es equivocarse en un nombre. Esto fue crueldad planeada con micrófono.”
Esa palabra me golpeó: planeada.
Yo abracé a Mateo contra mi pecho. Él seguía llorando, con la carita escondida en mi vestido.
Alejandro volteó hacia mí.
“Mariana, perdóname. Debí verlo antes.”
“No tienes la culpa”, dije, casi sin voz.
“Casi entro a una familia que te hizo creer que todo era culpa tuya.”
Mi padre, que hasta ese momento no había dicho nada, se levantó. Por un segundo pensé que por fin iba a defenderme.
Se acercó y dijo:
“Mariana, por favor. Pídele perdón a tu hermana para que todos se calmen.”
Ahí murió algo en mí.
“No”, respondí.
Mi madre apretó los dientes.
“No hagas una escena.”
“La escena ya la hicieron ustedes. Yo solo dejé de fingir que no dolía.”
Tomé la mano de Mateo.
“Nos vamos.”
Fernanda perdió el control.
“¡No te atrevas a irte como víctima! ¡Siempre haces eso!”
Alejandro la miró.
“No, Fernanda. Tú la sentaste junto a la cocina. Tú le pediste que no trajera a su hijo. Tú preparaste ese brindis.”
Mi sangre se enfrió.
“¿Qué dijiste?”
Alejandro sacó su celular.
“El organizador me mostró los cambios de último minuto. Mariana estaba asignada originalmente a la mesa familiar. Mesa tres. Tu madre pidió cambiarla.”
Mi madre no negó nada.
Fernanda tembló de rabia.
“Eso no prueba nada.”
Alejandro continuó:
